Humanamente irracional (ou: irracionalmente feliz)

Passou a madrugada lendo poemas que jurava desde sempre que nunca leria. Sim, aqueles doces e repetitivos cheios de idéias vãs sobre o amor e a paixão. Quando o sol raiou, percebeu que era hora do trabalho. Aprontou-se da forma que podia (e da melhor) como se ela estivesse o observando desde sempre. E com todo o seu charme, vestindo sua camisa impecável, pegou o ônibus.

Durante o trajeto – curto, mas demorado – colocou-se a pensar em sua musa e na última conversa que tiveram (sim, eles tinham várias, sobre os mais diversos assuntos). Em seu aparelho de música tocava uma daquelas que se tem vergonha de mostrar aos amigos... alguma coisa em francês (ou holandês... afinal, não faria diferença àquele coração) que supostamente tratava sobre as desventuras dos que amam. Adorou. E acreditou que era obra do destino a coincidência entre a música e as memórias que lhe percorriam a mente naquele momento.

No trabalho, as idéias se repetiam. Ora era ela que vinha em sua direção pedindo-lhe um beijo, ora era ele que ia à direção dela pedindo-lhe um beijo. E se beijavam sem medida, como os apaixonados são por hábito. Às vezes, passava por sua mente algum afazer mais urgente: prazos, projetos e prescrições.

Ao sair do trabalho (sim, era hora), tomou o metrô mais próximo e contou as estações com aquele método peculiar que os mais afoitos contam (faltam só duas... se eu não contar a próxima). Desembarcou do trem que cheirava a desodorante e cabelos carentes de banho, e foi à porta do cinema combinado para esperá-la (ele sabia que ela se atrasaria). A eternidade brindada pelos poetas da madrugada se mostrava real: o relógio passou a ter algum defeito crônico e as pessoas em sua volta – acreditava o jovem rapaz – já o olhavam com aquela reprovação típica de quem já não sofria ou vivia de amor.

Finalmente, ela apareceu lá longe, com os cabelos ao vento e o olhar que para ele roubava-lhe a alma (talvez fosse só uma visão fruto da noite insone e da literatura adocicada). Pensou em ir ao seu encontro (seria como uma daquelas cenas de filme que se filmavam em praias desertas... mas lhe faltava a praia). Resolveu esperá-la: não queria mostrar fraqueza ou paixão, que nesses casos se mascaram, ora como uma, ora como outra. Mais uma eternidade, e ali ela chegara.

Olharam-se daquela forma (que os poetas insistem em descrever, porém, como a maior parte dos momentos, só é possível ser sentida) e então se beijaram (de qualquer outra forma que não a imaginada) e se sentiram vivos e amantes. Os olhos voltaram a se encontrar, tão próximos e tão ávidos que as íris quase se fundiam, em uma mistura de céu e terra. Deram-se as mãos e entraram na sala que anunciava um desses filmes que só se assiste porque não se quer assistir. Era feliz.
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Talvez, seja só fruto de um sentimentalismo barato: paixão, amor, orgasmos, decadência, choro e solidão.

O sr. Alcides de Oliveira ficou encantado com o texto, assim como outros que me ajudaram a melhorá-lo (tks). Eu não gostei tão-tão, mas cabe a vc escolher a qual corrente se filiar (e comentar).

O blog novo foi elaborado pela line! Ja, danke-danke!